Poète
Jean-Charles DORGE
LE GRAND DESTIN
Ami, la liberté vaut mieux qu’une amourette.
Regarde cette mer sauvage, hardie et fière !
Regarde cette étoile filant dans le ciel :
Elles n’ont point d’attache et touchent l’infini.
Observe la montagne au sommet dans les nues,
Plonge-toi dans ce lac aux profondeurs secrètes,
Ecoute la nature en éveil dans les bois
Et dans les plaines sens les parfums de la flore.
La lumière divine est un cadeau pour toi ;
Mon ami, sache vivre en accord avec l’heure,
Lutte ! Ecarte de toi la gêne et la tristesse…
Profite sans périr des bonheurs passagers.
Ne gâche point ta vie par de fatals regrets.
Méprise le chagrin : Le véritable amour
Fait vivre et non mourir. Perds et regagne ailleurs.
Noie en pleurs ton chagrin, enivre-toi du monde.
Si l’on aime, sois gai ; sinon chante en toi-même.
Si les hommes sont ternes ou méchants ou bêtes,
Reste seul si tu dois, résiste comme un roc
Et renais au printemps plus fort grâce aux hivers.
Ami, la liberté vaut mieux qu’une amourette.
Regarde ce grand chêne au milieu du bosquet,
Qui affronte les vents sans plier de la tête :
Il trempe dans le sol et nage au firmament.
Ami, pars et découvre, ici comme là-bas,
En toi comme au dehors, partout comme au-delà,
Tout ce qui vaut de vivre et toujours fait renaître.
L’avenir t’appartient. Sache par où le prendre !
- Poème écrit en 1984 -O
(Soleil 9)O
LE VAISSEAU ENGLOUTI
Au fond des eaux l’épave dort
Comme un géant, monstre aquatique
Dissimulé dans un triangle
Enigmatique.
Il occupe le corridor
D’un vaste monde hiératique
Dont le silence vous étrangle,
Fantomatique.
Le rêve des Conquistadors
Perdus au cœur de l’Atlantique
Reste figé dans une sangle
D’eau magnétique.
C’était un vaisseau bourré d’or
De retour des lointains tropiques.
Il rend de toutes ses varangues
L’algue élastique.
Au fond des eaux, paralytique,
Un monstre dort dans l’Atlantique.
LE PEINTRE
Sur la plage, discret, croquant sur son trépied
Les remous d’une vague et les rais du soleil,
Il stoppe le vent tiède, la mouette en éveil
Et la course effrénée des fiers et blancs voiliers.
Le pinceau s’agitant, projetant maintes taches
Sur la toile innocente qu’il veut enivrer,
Le peintre voue son âme au décor sans relâche,
Volant quelques instants au temps à délivrer.
Sans arme, grand guetteur, à la proue de son rêve,
Dressant son chevalet comme un viseur de cour,
Il choisit les cartouches aux couleurs de trêve
Et soigne sa palette aux remèdes d’amour.
Quand, une œuvre achevée, il sonne la retraite,
Rangeant son matériel et libérant sa tête,
Comparant d’un coup d’œil, absorbé comme sourd,
C’est l’image accomplie qui lui parle à son tour.
LANGAGE DES PENDULES
Quand j’entends le tic-tac des pendules anciennes
Il me souvient du temps où le temps semblait long.
Je revois les matins qui filtraient aux persiennes
Au chant joyeux d’un coq plus doux que cent violons.
Et mon cœur s’amusait en ce rythme à jouer
Comme il bat aujourd’hui quand seulement je dors ;
Je sortais dans le jour sans peur de m’échouer
Sur les écueils muets d’une mer qui se tord.
Quand j’entends le tic-tac des pendules anciennes
Puis que résonne enfin leur timbre vibratoire,
Tel un corps a ses joies, tels mon sang a les siennes
Qui le font s’ébrouer comme au fil d’une histoire.
Et je ferme les yeux pour mieux voir le silence
Au parfum des absents, quand tout revit en moi.
Le tic-tac des pendules, dans sa nonchalance,
Ne garde, sans regret, que le plus pur émoi.
PRÉHISTORIQUE
L’on n’imagine pas dans les temps fort anciens
Combien l’homme souffrit de sa vide écuelle.
Il devait livrer seul une lutte cruelle
Pour survivre lui-même et protéger les siens.
Combien l’homme souffrit de sa vide écuelle
Dans sa grotte l’hiver quand il ne restait rien !
Pour survivre lui-même et protéger les siens
Il devait dominer sa peur continuelle.
Dans sa grotte l’hiver quand il ne restait rien
Sa femme près du feu, gardienne éventuelle,
Attendait son retour de chasse ponctuelle
Craignant toujours le pire, ô triste quotidien !
C’est elle en attendant, bonne et spirituelle,
Qui permit à l’homme de croire en un soutien :
Il osa progresser vers d’infinis moyens,
Dont nous sommes issus à l’époque actuelle.
AVANT QUE JE SOIS NÉ…
Avant que je sois né cette sente odorante
Recevait déjà l’ombre aimable de ces ifs,
L’esprit régnait serein sur les fleurs d’amarantes
Cachant presque l’entrée du jardin aux massifs...
Des enfants y ont ri, jouant à cache-cache
Ont grandi, sont partis oubliant leurs secrets
Puis revenus bien vieux revoir sans qu’on le sache
L’endroit des temps heureux qu’à mon tour j’aimerais !
Maintenant c’est moi seul qui entends les murmures
Accompagnés de chants d’oiseaux ensorceleurs :
Deviendrai-je bientôt cette ombre de lémure
Que d’autres verront quand ce lieu sera le leur ?
L’ENFANT PERDU
Un enfant pour la vie
Un enfant si fragile,
Un être délicat
Qui ne sait où pleurer…
Un enfant plein d’envie
De connaître la ville
Où ses pairs sans fracas
Sont venus s’installer…
Solitaire égaré
Sur un trottoir mouillé
Où le monde des grands
N’avait rien fait pour lui…
Qui donc aura pitié,
Mieux qu’un chat, mieux qu’un chien,
De cette âme qui pleure
Aux murs glacés du jour ?
On l’a vu presque nu
Errer près d’un jardin
Où les murs élevés
Lui cachaient le verger…
Une fleur, on l’a vu
Ramasser d’un gradin,
Puis la lancer au vent,
Puis rire sans manger.
Il a dormi le soir
Au square sur un banc,
Sa tête dans ses bras,
Son corps abandonné…
Il ouvrit au matin
Ses paupières de grâce
Et l’on vit l’espoir neuf
En son regard vermeil
Qui couvrait d’un sourire
Les lumières du monde :
Sa main dans les cheveux
Demandait à y croire.
LES COULEURS
Je voudrais, enfants, vous apprendre les couleurs
Pour que vous puissiez voir le monde le monde plus joli.
Le bleu ? Le rouge ? – Oui ! Et puis le jaune aussi.
Mélangez-les, regardez-les… Toutes ces fleurs !
Je voudrais, enfants, qu’hormis le blanc et le noir
Vous distinguiez le clair de l’obscur, les valeurs,
Les teintes du matin et les ombres du soir,
La clarté d’une source et ses mille lueurs.
Voyez à l’horizon de ces flots l’outremer,
Les touches carminées au col de cet oiseau,
La blancheur éclatante du frêle steamer
Et la danse des ocres au lac des roseaux.
Voyez, enfants, comment le rouge vermillon
Se mêle au brun de Sienne en la flamme follette,
Voyez, enfants, dans les ailes des papillons
Combien la nature a dévoilé sa palette.
Sachez enfin vous-mêmes créer la beauté,
Filtrez en votre esprit vos regards sur le monde,
Aimez-le triste ou gai, puis avec loyauté
Refaites ses décors de votre âme féconde.
poésie
