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Mystère
J’aime les bois furtifs et la forêt profonde,
Où bruit l’eau sauvage, en murmures d’oiseaux.
Seul l’air du temps qui fuit agite les roseaux
Imposant ses remous sur la vie et sur l’onde…
Immuable est la loi, depuis l’aube du monde :
Toute « Belle » s’endort, piquée à son fuseau !
La femme ne renaît que lorsqu’un damoiseau
Lui révèle l’Amour, chassant la bête immonde.
Mystère des taillis, des herbes, des galets
Allumant dans les cœurs ces mille feux-follets
Qui font danser notre âme et la quittent, sereine…
Le paradis, sans doute, est semblable à ce lieu
Où la source s’écoule et lance, souveraine,
Ses gerbes de lumière à la face de Dieu.
Au Sonnet
Sonnet, combien de fois, voulant te ciseler,
Ai-je commis d’impairs, agressifs à l’oreille ?
C’était un hiatus, qui le vers dépareille
Ou l’écho patelin, venu me harceler…
Le mot déjà transcrit semblait m’ensorceler
Et je le répétais, fier des fruits de ma treille !…
Tombait la rime en « D », à celle en « A » pareille,
Sans que je vis la faute et puisse la celer.
« Singuliers », « pluriels » se répondaient l’un l’autre…
Du classique Boileau, j’étais mauvais apôtre.
Longtemps j’ai dû chercher pour trouver mes Amours…
Puis, bannissant du mètre humeur et fantaisie,
J’ai compris, me pliant aux règles de toujours,
Qu’au sein de la rigueur chante la Poésie !
Sauvages, soufflées par le vent et si sages,
Ruinées par la vie, nous apportons le beau temps,
Désolées de nous nourrir de l’air du temps.
A la source de la Seine
La pluie alanguissait la source de la Seine,
Mince filet d’argent perdue en son écrin
De verdure et de joncs, en une mise en scène
Où le vent, grand acteur, était gourd et chagrin.
Comment imaginer, en voyant cette vrille,
Le fleuve, déjà large, en pays champenois ?
Peut-on croire, à Paris, qu’elle soit eau qui brille,
Traversant la Cité, partout, en tapinois ?
Le lieu de sa naissance eut faveur de la foule
Car l’avait souhaité l’Empereur, « le Petit »,
Napoléon troisième… A présent, seul déboule
En ce lieu le passant, mais… sans grand appétit !
Car l’endroit est perdu, n’est guère visitable !
Nul n’y peut faire halte ou même rêvasser…
Pour se poser un peu, l’on n’y trouve pas table !
L’anxieux promeneur craindra le pied cassé !…
Il en est bien souvent ainsi pour gens et choses !
L’homme qui les défend s’efface et disparaît…
Arrive alors l’oubli… Même les grandes causes
Voient sur elles s’abattre un tranchant couperet.
Le seul vrai protecteur est le désir de vaincre…
Pour gagner tout combat, on doit se dépasser !
De notre réussite, il nous faut nous convaincre…
Le foi, la volonté peuvent tout exhausser !
Poète
Véronique FLABAT-PIOT
ée et résidant en Belgique, « entre en Poésie » au début des années 1990.
Vice-Présidente et responsable des prix de la SPAF de 2007 à 2014, elle rejoint en 2015 le Comité de la Société des Poètes Français, où elle assure les mêmes fonctions.
Fondatrice (1998) de l’association « La Plume Vagabonde » (animations poétiques dans les écoles, salon littéraire, sorties culturelles), elle anime aussi une émission de radio consacrée à la poésie et la chanson française sur les ondes de Radio Salamandre (Belgique).
En 2011, elle a été promue, par le Ministre de la Culture et de la Communication de la République Française, au titre de Chevalier dans l’Ordre des Arts et des Lettres.
Elle écrit tant en classique qu’en néoclassique ou en poésie libérée.
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